不是当地话，是西班牙语。
“这里有脚印。”
另一个声音说：“往下看，坑里好像有东西。”
汤普森睁开眼睛。
坑沿上探出两个脑袋，黝黑的脸，乱蓬蓬的头发，手里端着枪。
其中一个看见他，愣了一下，然后扭头喊：
“切！这里有人！”
汤普森被拖出那个坑的时候，已经站不稳了。
两个人架着他，把他按在一棵树旁边。他靠在那里，闭着眼睛喘气，浑身都在发抖。
脚步声从远处传来。
一个人走到他面前，蹲下来。
汤普森睁开眼睛。
面前是一张瘦削的脸，留着胡须，戴着一顶贝雷帽，眼睛很亮，正盯着他看。
那张脸他认识。
全非洲都认识。
格瓦拉。
格瓦拉盯着他看了几秒，然后开口，声音很平静。
“罗伯特·汤普森。”
汤普森的喉咙动了动，没有说话。
格瓦拉指了指他的脸。
“你怎么搞成这样的？”
汤普森张了张嘴，想说点什么，但什么都说不出来。
格瓦拉站起来，对旁边的人说：
“给他点水，弄点吃的。别让他死。”
他转身要走。
汤普森忽然开口，声音沙哑得像砂纸磨过石头。
“格瓦拉。”
格瓦拉停下来，回头看着他。
汤普森抬起头，眼睛里有一种奇怪的东西，不是恨，不是怕，是一种连他自己都说不清的绝望。
“你们……也是来抓我的？”
格瓦拉沉默了几秒。
然后他摇摇头。
“抓你干什么？”
汤普森愣住了。
格瓦拉看着他。
“你已经是死人了，抓你毫无意。。”
他转身走了。
汤普森靠在那里，看着他的背影消失在丛林里。
旁边的人递过来一个水壶，一块干粮。
他接过水壶，手抖得厉害，洒了半身。
但他喝到了。
那是他这辈子喝过最甜的水。
第二十六天。
汤普森在营地里走了一圈。
不是他想走，是睡不着。
天还没亮就醒了，躺在那张行军床上，盯着帐篷顶发呆。
脑子里什么都在想，又什么都没想清楚。最后他干脆爬起来，出去走走。
营地里很安静。大多数人还在睡，只有几个哨兵站在高处，偶尔打个哈欠，扭头看到是他，居然没有理会。
汤普森摇头苦笑着，自己可曾经是敌人眼中的死神，可在这一群普通的甚至都称不上是士兵的战士眼里，居然是这样的可有可无。
他沿着那条土路慢慢走，走到训练场边上，停下来。
训练场上没有人。只有几根木头搭的障碍，几排稻草人，还有一些被踩实的土地。月光照在上面，灰蒙蒙的一片。
汤普森站在那里，看着那些稻草人。
那些稻草人穿着破旧的军装，胸口画着靶心，有的已经被打烂了。
他蹲下来，捡起一个弹壳，在手里转了转。
七点六二毫米。苏制式口径。应该是他们从黑市上弄来的。
他扔掉弹壳，站起来，继续往前走。
走了没多远，他听见有人说话。
是那种压得很低的声音，从一顶帐篷后面传出来。他停下脚步，侧耳听。
“阿廖沙，你明天别冲那么靠前。”
“为什么？”
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