我没动，周婉宁也没动。但我们俩同时站了起来，不约而同张开双臂。我左肩还带着伤，抬手的时候扯了一下，有点疼，但没放下。
她跑得急，小皮鞋啪啪敲在地上，脸蛋通红，额头上沁着汗。离我们还有两三米远，她直接扑了过来，一头扎进我和周婉宁中间。我左手搂住她肩膀，右手揽住周婉宁的腰，三个人一下子抱成一团。
她把那张奖状高高举着，举过头顶，像是怕压坏了。阳光正照在上面，红纸反着光，那五个美术字亮得刺眼。
“老师念了，全班鼓掌！”她仰着头，喘着气说，“还有同学问我，你爸是不是真的英雄？我说当然是！他还给我画了个勋章！”
我低头看着她，鼻尖有点酸。十年了，我从雨林回来那天，躺在医院不知道醒不醒得过来；女儿十岁生日那天，我在病房外守了一夜不敢进去。现在她站在这儿，喊我爸爸，喊别人妈妈，声音那么响，那么不怕。
周婉宁一只手搂着她，一只手抓着我的衣角。她没说话，但我感觉她肩膀抖了一下。眼角有光闪，一滴泪顺着脸颊滑下去，掉在女儿的蝴蝶结上。
“你真棒。”我说。
“特别棒。”周婉宁也说，声音轻，但清楚。
她抱着我们不撒手，我们也不松。阳光慢慢移过来，把三个人的影子压在一起，缩成一小团。路边的梧桐树叶子被风吹动，沙沙响，影子也在晃，但没散。
公交车从街角驶过，喇叭按了一声，又远了。早点摊的大爷掀开蒸笼，白烟冒起来。一个老太太牵着狗路过，看了我们一眼，笑了笑。
我们还站着，谁都没提回家的事。
女儿的手一直攥着那张奖状，指节发白，生怕被人抢走似的。
她的马尾辫被风吹乱了，有一缕贴在汗湿的脸颊上。
我伸手替她撩开。
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