女儿的手攥得死紧，指甲都快掐进我冲锋衣的布料里。她没哭，可肩膀一抽一抽的，我知道她吓坏了。我把枪收进后腰，蹲下来平视她，声音压得很低：“怕不怕？”
她摇头，眼泪却顺着脸滑下去，啪地砸在我手背上。
我没再多问，脱下冲锋衣裹住她肩膀。衣服还带着体温，把雪儿整个包进去，只露出小半张脸。她往我怀里缩了缩，像小时候那样。
我抬头看向周婉宁。她正盯着被绑在柱子上的周崇山，眼神没波动，但手指在微型计算机边缘轻轻敲了一下——那是我们之间的小暗号，意思是“他在装死”。
我懂。
“不能留他在这里。”我说。
她看我一眼，点头。“走程序。”
就这么三个字，我们已经达成一致。私了不是办法，就算我能动手，也不能让雪儿以后活在“爸爸杀了人”的阴影里。这事必须进局子，得有人证、物证、监控、笔录，一条不落。
我扶着女儿站起来，右腿旧伤处隐隐发胀，像是有根铁丝在里面来回拉扯。我没吭声，只是站稳了些。
“等警车来之前，咱们先出去。”我说，“外面比里面安全。”
我们三人慢慢往外走。通信站的大门歪斜地挂着，地上全是玻璃碴和弹壳。走到公路边，我让雪儿坐在石墩上，自己蹲在她面前，膝盖撑着地面。
“听好了，”我说，“坏人被抓到了，警察叔叔会把他关进监狱。他会写判决书，开庭审判，所有事都会按规矩办。咱们不用躲，也不用怕。”
女儿眨眨眼，小声问：“那他还出来吗？”
“不会。”我说，“只要法律还在，他就出不来。”
她懂事地点点头，把冲锋衣裹得更紧了。
周婉宁站在我身后，轻声说：“信号已经发出去了，十分钟内会有警车过来。”
我嗯了一声，从背包里摸出战术手电检查电量。红灯亮着，满格。我又把匕首从左侧换到右侧外袋，拔插一次，确认顺滑。然后抬头看她：“最近别单独出门，接送雪儿上下学我们一起。”
“明白。”她说，“我也不会让她一个人待着。”
我没再说话，只是看了眼通信站的方向。晨光照在破窗上，反着冷光。那里头躺的不只是个败类，还是一个提醒——这世界没那么简单，赢了一次，不代表永远安全。
远处传来警笛声，由远及近。
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