阳光停在冲锋衣的第三道褶皱上，像一枚钉子卡在布料里。我的手还悬在半空，掌心空了，只剩碎屑划过的刺痒感。右腿从膝盖往下麻得发沉，像是泡在冰水里十年没捞出来过。地板上的芯片残片挨着作战靴，一块斜插进阴影，另一块反着光，细丝断口朝天，像烧焦的针尖。
我没动。
眉骨那道疤开始发烫，不是太阳晒的，是往里头烧，顺着颅骨往脑仁里钻。我眨了一下眼，视线落在裂缝边缘——就是刚才阳光移过去的那条缝。它突然变深了，像裂开一道口子，雾气从里面涌出来。
不是真的雾。
是雨林的晨雾。
脚底传来湿泥的触感，腐叶压着树根，踩下去有闷响。耳边杂音起，通讯器电流嘶啦，有人低声报距离，声音模糊但节奏对得上当年任务前的标准流程。我没有转头，也没去摸腰间的匕首，我知道我现在站在哪儿——十年前，边境线外三公里，黎明前四十七分钟。
人影从雾里走出来。
一个，两个……十八个。
他们没穿现在的装备，是旧式迷彩，战术背心带磨损边，枪管朝下。没人说话，站成一列，间距一致，肩膀对齐。我看不清他们的脸，轮廓是模糊的，可我知道他们是谁。不是靠五官，是靠站姿，靠呼吸频率，靠左肩比右肩低两公分的那个老兵习惯性姿势。
最前面那人往前半步。
他没抬头，帽檐压着光影，但我听见了声音。
“陈铮。”
就两个字，嗓音平的，像点名。
“你选对了。”
我喉咙一紧，想应声，却发不出。嘴唇动了一下，只吸进一口带着腐叶味的空气。
他没等我回答，侧身让开一点。十七道身影同时抬眼，动作整齐，像训练过无数次那样。他们不看我，看的是我身后——不是这间屋子，是某种我能感觉到却看不见的东西。
“我们支持你的决定。”他们说。
声音叠在一起，不高，也不重，可每一个字都落得稳，像钉进地里的桩。
我眼皮开始发热。
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